Tirer un missile de 70,000$ pour aller tuer quelques pauvres gens qui ne gagnent qu’un dollar par jour. Voilà les étasuniens qui se cherchent un nouveau président. Il n’y a rien de nouveau aux États-Unis. C’est le règnes de marchandeurs, violeurs de leur propre peuple. Le scénario ressemble étrangement à celui des années 30 en Allemagne. Tordre l’avoir du citoyen pour s’offrir une armée dont le budget est quasi équivalent à celui de toutes les armées du monde. 738 milliards de dollars.
Il est difficile de qualifier de « budget » une telle somme. C’est une extorsion de citoyens qui vivent dans le plus énorme nombril de la Terre. Tuer au lieu de nourrir… Une tradition d’un pays qui depuis la dernière guerre mondiale n’a pas fait mieux pour son « économie » que de produire des armes. Vieillottes, elles s’en iront dans les cimetières, dont le plus grand est en Arizona.
Dans la course présidentielle, on retrouvera un démocrate bien moins rutilant que le toupeté Mister Trompe. Non. Et peu importe qui sera élu car le caractère singulier et forgé de « l’américanisme » est bien plus difficile à défaire qu’on pourrait le croire. Au fil des dernières décennies la masse s’est pratiquement habituée à une propagande sournoise bien mastiqué au point de ne voir rien d’autre que leur ombilic désormais cicatrisé.
Peu importe ce qu’il adviendra de Trump qui chante chaque matin son chant du coq sur tweeter, la « culture » américaine est cicatrisée.
Alors, ne rêvons pas trop. Car même si on plaçait le pape François ( Jorge Mario Bergoglio) à la tête de ce pays il serait condamné à s’incruster dans cette chaufferie matérialiste qui brûle les anges pour en faire du compost de diables.
Gaëtan Pelletier
24 février 2020
C’était un soir en mai
Elle se dressa armée
De mains frissonnantes
Et d’un parfum camouflé
Sous une robe enlevante
Picotée des joues, d’un pourpre brûlé
Des lampions s’allumèrent jusqu’au ciel grésillé
C’était un soir à faire la chasse aux souffles
Collés comme des vagues dans un brou de soufre
Dans les parfums des champs habillés
Par les fleurs, par l’effleure
Sur le siège arrière d’une voiture sans lueurs
Silencieuse, en dormance le long d’un vieux quai
Elle avait amené ses doigts argentés
Et la mer essoufflée chuchotait ses vagues
Par la fenêtre entrouverte de nos divagues
Le long d’un vieux quai, nos buées
De sauvetage givrèrent les paysages
LA VIDURE 