Le fleuve

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On ne traverse jamais le même fleuve.  Héraclite 

 

C’est tout broussaillé
Avec des de mots en fine lamelles 
Qui tranchent la gorge des hommes 
On nage en tentant de figer la rivière 
la débordante, la changeante 
On ne sait où boivent toutes les eaux des rivières 
Pour nous nourrir en une éternité et inventions sans fin 
 
C’est brouissaille et nous sommes broussaillés 
Le fruit a oublié l’arbre  
Et le langage l’amour 
Les idées sont fripées 
Et sont en guerres d’idées 
Et l’on dira que c’est penser… 
 
Gaëtan Pelletier 
 
 

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